Como los perros, siento necesidad de infinito…
No lo he dicho yo. No soy tan genial. ¿A qué no? No es mía la sentencia. Ni tuya, cabrón. Eres tan cabrón como yo. Nos creemos cabrones porque nos dejan. Somos cojonudos porque nos dejan. Sentimos necesidad de infinito. Tú también. Pero somos una conjunción adversativa con una erre más y en número plural: Perros. Lo somos, reconócelo. Hasta el absurdo. Ladramos, hagámoslo. Que te oiga Vivaldi y componga un concierto como el de La Caccia. Debes oírlo.
Lautréamont no quiso revelarse nunca. Hoy diríamos que Lautréamont era un nick. Un puto nick. Era conde. Yo soy Sir. Mi ascendientes llegan hasta Ponce de León, descubridor de la Fuente de la Eterna Juventud. Hilvano porque como los perros, siento necesidad de infinito, de eterna juventud.
Me ha llamado alma tímida. Niño. Isidoro Ducasse me ha llamado así cuando he comenzado Los Cantos de Maldoror.
¿Por qué menos que Kafka si eran los dos perros con necesidad de infinito?
SCHENCK. Ahora suena este perro. Que murió pero que se ha hecho infinito con su música. Los violines que suenan tocados por muchachas que han renovado la ropa interior antes del concierto, lo han hecho infinito.
Copy & Paste. Esto. Imprimo. Apago, catre, sueño, ladro.
Guau.
